Я расскажу вам ещё об одном Городе. Когда-то давным-давно у костра мы пели эту песню, а потом долго молчали...
«...Если вы знаете, где-то есть город, город,
Если вы помните, он не для всех, не для всех... «
А потом мы стали совсем взрослыми и забыли о нём... Но были те, кто всегда помнили о нём и искали его... И были Города, до которых поездом не доехать, но долететь самолётом вполне возможно... Особые Города и особая Школа Жизни, особые точки пересечения всего и вся. Немного их, таких Городов, но они есть.
Нам довелось пожить в одном из них. Затем он явился мне в облике очень странного Города в «Туманах фей», и я долго не мог забыть его. А вот сейчас, через три года после того необычного сна, он явился снова...
Он очень странный, этот Город... Временами он выглядит как провинциальная глубинка, а иногда как мегаполис... Обязательно есть Река или Речка, почти нет злобно рычащих грузовиков и бессмысленно снующих машин, нет котельных и электростанций, но есть фонарные столбы со старинными фонарями, есть освещение. Еще есть Набережная, Корабли и Море, в которое Река имеет привычку перевоплощаться...
Я иду по чистым улицам, асфальтовым и деревянным мостовым и вспоминаю... Вот ресторан... Грохочущая музыка, мигающий свет, тени, табачный дым... Прохожу мимо...
Маленькое кафе – 6-7 столиков, голубые скатерти в крупную и тоже голубую, но более яркую, клетку... Официант... Всё тот же... Узнал, улыбнулся, помахал рукой... Иду дальше...
Парк, аллея... Голубые ели и зелёные скамейки... Скрипач, но уже не один – рядом прелестная девушка, подыгрывающая ему на флейте... Подумалось: как хорошо, что он теперь не один...
Храм... Купола, позолота, чугун ограды, кресты и скорбные лица... Туда мне не надо...
Площадь, переулок, сквер... В глубине – маленькая часовня... Знаю – если я войду, буду с вниманием выслушан, будет чай, хлеб, дешевые, но вкусные карамельки... Священник – маленький, улыбчивый или, наоборот, высокий, худой, с иконописным лицом – после моей исповеди ничего не скажет или вздохнет, поднимет глаза и благословит... Соберёт в дорогу нехитрый провиант, снимет с вешалки старый теплый шарф и укутает мне шею: «Не молод уже... Осень... Вечера и утра сейчас холодные...»
Иду дальше... Город кончается... Быстро темнеет, лишь контур высоченной зазубренной горы ложится на низкие, подсвеченные заходящим солнцем небеса... Всё более приземистые дома, всё уже улицы, и вот - просёлочная дорога...
Костёр, возле него – люди; рядом – бережно завёрнутый в одеяло дубовый крест. Здоровенный, метра три высотой и наверняка донельзя тяжёлый... Пьём чай...
Спрашиваю: куда, мол? Старший, увенчанный обширной лысиной, степенно отвечает: «Как куда? На вершину. С восходом и выйдем. Думаю, к вечеру дойдём...» - «Так ведь тяжело будет. Гора крутая, а вас всего пятеро. Можно было бы на машине довезти или на вертолёте доставить...» Старший молчит, а потом крякает с досады: «Ты что, мил человек, родился вчера? Где это видано, чтобы Божье и человеческое дело бездушной машине передоверять? А что трудно – да где ж ты лёгкое-то видел?.. Зачем, зачем... Да хотя бы затем, что места тут у нас особые. Дороги кривые, вот и плутают люди часто. А тут – крест на вершине, отовсюду будет видно. Вот тебе и путь, и надежда, и убежище. И хорошо, и правильно.»
А самый молодой, кудрявый, с рыжей бородкой и какими-то удивительно чистыми глазами, улыбнётся чему-то своему и тихо скажет: «Не только хорошо и правильно, а ещё и КРАСИВО... Особенно, если на восходе или закате...»
Прощаюсь и ухожу в ночь... Улыбаясь и жалея, что так мало в нашей жизни осталось вот такой детской и почти святой простоты... Дорога превращается в тропу. Берег, туман, запах воды...
Река занимает почти всё пространство, и вот - берег исчез, пропал или ушёл куда-то... Перевозчик – старый, такой же старый, как и его лодка. Посмотрел косо, отвернулся, буркнул: «Иди себе, куда шёл... Не повезу... Не время тебе. Да и нечего делать там таким, как ты... Старый, а ума не нажил...»
Иду дальше. Вот и тропинка кончилась... Отчётливо понимаю, что эта встреча – последняя... Что туда, куда я иду, можно идти только одному, что это – не праздничная демонстрация, не крестный ход, не туристический маршрут и не альпинистское восхождение с надёжной командой... Закуриваю, думаю...
Можно оставить на берегу всю одежду и поплыть... Хотя нет, нельзя... Как-то мгновенно понимаю – идти надо даже не «аки посуху», а над водой, ибо даже одна капля этой воды навсегда лишит памяти.
Можно пойти вверх, к истокам; можно и вниз – любопытно, в какое море может вливаться такая громадная Река?.. И, наконец, можно вернуться в Город и жить, как все... Или не совсем, как все, но всё же жить...
Тихо... Свет звёзд и тихий плеск воды... А где-то ещё ждут и страны, и города, и пути-дороги... Одиночество не тяготит. Ладно, утро вечера всегда мудренее. Забираюсь в копну сена, засыпаю...
И последнее, что слышу: «В Доме Отца Моего обителей много...»
***
октябрь 2008 г. Набережные Челны
***
Иллюстрация из Интернета