"...позвольте нам наслаждаться мимолётностью и чарующей бесполезностью вещей"
Окакура Какудзо
"Посмотри, скоко пыли, вчера убирала. Откуда? А ты говоришь..."-- тычет мне жена тряпку в налёте серой замши.
"Дорогая, мир в принципе грязное место. Пыль и паутина весточка из вечности. А паук, вообще, символ бога. Так что, успокойся", -- бросаю ей, не отрываясь от монитора.
Но покой ей неведом. Горячий цех просто.
Встает она рано-рано, будильник едва звякнет, она уже на ногах, и тут же следует стремительная атака германского орднунга на естественное положение вещей.
Меня в том числе -- спать дольше из принципа себе дороже.
Встаю и вяло, диссидентски пытаюсь вписаться в устав, хотя всё самое интересное начинается у таких как я ближе к обеду.
Пока раскачиваюсь, раскорячась, одной ногой здесь, другой в трансценденции над чашкой кофе и "Логикой смысла", мой десятирукий Шива крушит и создает миры ежесекундно в отдельно взятой квартире.
Блин, что она хочет отскоблить? От чего отмыться?
Тайна.
Последняя неразложимая логема существования -- смахивать пыль с мёртвых предметов.
Изо дня в день.
Бобок -- "я жива, я жива, я ещё жива... SOS, SOS, SOS...".
Подозреваю, квартира для неё карта мира, абсолютная протяженность, такскать, которую она хочет довести до блеска "чистого сознания" тряпкой интенции.
Или интенцией тряпки? Не важно...
Всё равно бессмысленный ритуал, а оттого метафизический.
Литургия пронизывающей повседневности.
А для меня полный Хичкок.
Всё бы ничего, но это так похоже на демонстрацию силы, вроде парада на Красной площади с его фаллической мощью, вот, мол, видишь как насыщено моё существование в отличии от твоего жалкого клевания по клавиатуре, ты даром проживёшь, если не присоединишься к процессу.
Иногда она так и говорит.
На что я, осанясь, дежурно отвечаю: "На это нужна жизнь, а жизнь мне нужна для другого", -- и хамлю по полной: "Или ты хотела, чтобы я пил, курил, слонялся по бабам и колотил тебя по четвергам по вашим хуторскИм привычкам?"
Это я так шучу.
Сопит, трясёт тряпочку, знает, хороший муж попался. И не дурак. Книжки толстые читает, говорит складно. В общем, не стыдно перед людьми. Кругом положительный, только гвоздя лишнего не забьет, надо тормошить. А так, свезло… У Вальки вон Витька...
И вздохнув, трёт, трррёт, трёёёёёттт поверхность собственной вселенной, где мне негде укрыться, кроме как в волосяной трещине самого себя.
В философии она, разумеется, нифига не смыслит. Сколько не объяснял популярно, почти на пальцах, на ночь глядя, тут же засыпает. А я лежу, оловянно пялясь в темноту, заколоченный в своём "несчастном сознании" и думаю: "Неее, я эту муку ни на что не променяю..."
Ну типа, стоик.
Может и хорошо, что она у меня такая.
И мне в антитезе легче себя осознавать. Как легко, однако, профанам быть счастливыми. Вот и сейчас, слышу невыносимый плеск тряпки в ведре. Что-то мурлычет под нос. Опять трамбует бытие только ей ведомым смыслом, абсурдной вознёй на кухне.
Ёжась, озираю комнату -- чисто-чисто.
До рези в глазах опрятно-опрятно.
И жутко...