Закрываю глаза.
Тишина в висках
пульсирует стрелкой секундной.
Открываю глаза.
И дрожащие тени
старых фарфоровых кукол на моём подоконнике
будто плачут, разбуженные громкой поступью
механизма часов.
Крылья спрятаны в шкаф за ненадобностью.
Иногда не взлететь. Ночь не лётная.
Бьётся птичка душа в клетке тела.
А ведь было вчера,
так легко меня поднимала ночь,
наделив невесомостью крылья.
Я парила над пустошью прошлых лет,
и впервые, не чувствуя боли,
моё сердце смогло удержаться
на ребре горизонта,
не поддавшись манящему голосу эхо
из долины мёртвой земли,
не оглядываясь назад, не жалея,
не тоскуя о том, чего быть не могло,
но мечталось, хотелось и верилось.
Только вера бывает слепа.
И неведение не способно
защитить обречённый на гибель
мир моих красивых иллюзий.
Потому что цветы не примутся,
не поможет ни вера, ни заговоры,
если выжжена та земля
на которой напрасно пыталась я
разбить розовые сады.