Однажды в рядах томящихся от безделья художников у рыночной стены за мной
увязались несколько брошенных кем-то, или скучающих, а может, позабытых или
просто очень одиноких картин.
Они были разных размеров и расцветок, с изображёнными на них то ли пейзажами, то
ли натюрмортами, а может, даже и батальными сценами времён эпического и
героического далёкого прошлого.
Картины поворачивались за мной вслед, толкая друг друга локтями, тянулись ко мне
и, догоняя, просилась ко мне на руки, но я их не взял, и даже не подал виду, что
заметил их волнение.
Просто я знал, что среди моих собственных картин, рисунков, пейзажей, натюрмортов
и даже портретов в полный рост, чужая смесь из красок, заливок и штрихов вряд ли
приживётся и получит одобрение соседей по холстам, потому что моя коллекция
впечатлений написана отвагой достоинств, нарисована чистотой устремлений и
впечатана неотвратимостью выбора в мраморные плиты храма, который столетиями я
возводил в самом себе, и моя своенравная и непокорная компания решительных
предпочтений вряд ли пустит каких-то незнакомцев даже на его порог.
Я знаю и сейчас, что только опираясь на наброски пробуждений собственного ума и
эскизы памятных биений своего сердца, написанные весёлой радугой песен моего
восхищения жизнью, я смогу выразить картину её неподражаемого водоворота, в любви
и ненависти к которому стонут и ломаются перья каждого поэта, и никакие
потерянные или засланные чужаки мне в этом не помощники.
И всё.
12.11.2014г.