Некоторые любят петь в душе, некоторые - сочинять вирши, сидя в сортире (если мне не изменяет память, И. Губерман в чем-то таком признавался), у меня же творческие взлеты почему-то чаще всего случаются во сне. Вот и сегодня ночью приснился стих - и ритм такой, что Маяковский бы заплакал от зависти, и рифма - само совершенство. Ну, думаю (а я во сне всегда думаю), как проснусь, тут же, не медля, увековечу на бумаге для грядущих поколений, ибо однозначно шедевр. Просыпаюсь в 7.40 по будильнику, резко сажусь в кровати и тревожно вслушиваюсь в себя - не забыла ли. А то ведь бывало и такое - сочинишь во сне что-нибудь невероятно прекрасное - а утром ни полслова, ни буковки не вспомнить. И так обидно становилось за мир - лишился ещё одного литературного сокровища. Но нет - помню, все помню! Хватаю ручку и первый попавшийся неoплаченный счет за газ и, дрожа от радостного нетерпения, вывожу:
"Бабушка в колготках
Влезла на сундук,
Дайте ей на водку -
Тук, тук, тук."
Улыбаюсь, выдыхаю - вот оно, откровение! Перечитываю снова - минуточку, что это, кто это написал? Недоуменно смотрю на кота, нахально занявшего прогретую середину кровати и намывающему мохнатое пузо. Во времена тонколапой юности он не гнушался соавторством в любом письменном акте: и зубами ручку в моей руке двигал, и лапкой по клавиатуре постукивал. Не иначе как и сейчас поучаствовал. Пока я спала. Сидела за тумбочкой с ручкой, досматривала сон, тут он своё сочиненьице быстренько и настрочил. Мой-то стих был прекрасен, а это что за опус ? Все: забыли, листик порвали на мелкие клочки и в мусор. Придется объединённому человечеству набраться терпения и ещё немного подождать. Тем более, что натура я разносторонне одарённая, могу во сне запросто и симфонию спроворить. Такое тоже со мной нередко случается, при этом я всегда дирижирую сама - стою Караяном перед огромным оркестром, смычок порхает в воздухе, ударные бьют копытами всадников Апокалипсиса, мурашки по коже, экстаз... Музыкальную грамоту вот только подзабыла, записать никак не удаётся. В такие симфонические ночи простыня обычно бывает скомкана, подушка валяется на полу, а кот уползает от тяжёлой дирижёрской руки досыпать в тихую гавань гостиной. Ясно одно - здесь спит творческая личность.