Всё было не плохо с рифмами,
пока их умели слагать,
не томясь в очередях
за смыслом.
Пока кровь была свежа,
как морковь в руках
юной девы, имитирующей
любовь...
В самых укромных
уголках тела таилась душа
в предчувствии позы
для самовыражения,
не боясь опошлить её розой,
мимозой, занозой,
угрозой...ой, больно...
То есть навозом плодородия.
Пока рифма трепетала
на грани нот, забыв
алгебру размера,
стыд за хамские выходки
пухлого амура...
...Сладкоголос кенар,
пока он в клетке
мечтает витать в облаках верлибра,
где не зазорно
прокаркать вороной,
уронившей
сыр,
аппетитные дыры коего
помнят не только отсутствие сыра,
но и самого
Сыровара.
Да и всего мира.