Я пока не знаю, как мне представиться. Рассказать о себе тоже пока ничего не могу. Разве что, во мне, на данный момент, всего три предложения и сто тридцать пять букв. Конечно, это совсем немного, но в меня уже помещается целая капля души и две капли жизни, а мой автор сказал, что это намного больше, чем имеют некоторые настоящие люди. Я уверен, они ничем не хуже остальных, просто в них пока еще тоже слишком мало предложений. Но если расту даже я, то и непременно вырастут они.
Мой мир сейчас состоит из одного меня и моего автора, хоть мне и сложно сказать, где в нем конкретно я, а где он. Одно лишь могу сказать с уверенностью – я существую, и я не одинок.
Уютная темнота, в которой я нахожусь, ничуть меня не пугает и полностью меня устраивает, но мой автор хочет подарить мне мир. Он говорит, что со своим собственными миром, я стану еще больше похож на человека. Только мне страшно, что я займу чье-то место, но мой автор говорит, что нет причин для страха. С моим появлением мир станет еще больше.
Я чувствую, что уже пора. Автор уже пишет мое рождение, и мне так не терпится узнать каким оно будет.
Так необычно. Темнота вокруг начала слепить. Кажется, моя темнота уже больше не моя, и не темнота вовсе.
Очень страшно и хочется обратно.
Как же холодно. Я ощущаю…Я весь из боли. Что-то пронзает меня не переставая насквозь. Больше не могу. Снаружи иглы, а внутри все горит.
– Перестань! Прошу, перестань…
– Не бойся, это просто ливень и ветер. Почувствуй. Холод на самом деле не так уж и плох. В нем больше жизни, чем где-либо еще.
Весь дрожу. Первый вздох. Дышу.
Иглы не ранят больше. Лишь мягко касаются и нежно стекают по коже вниз.
– Открой глаза.
Мне опять больно. Очень светло, кажется, что свет проникает даже внутрь меня. Сейчас случится. Свет понемногу обретает форму.
Не вижу границ. Впереди бушующий океан, позади пустынный песчаный берег. Небо хмурое, но все равно светится.
– Я никогда не видел солнце, покажи его мне.
Океан становится спокойней и замирает в один миг. Водная гладь послушно отражает небо. Появляются первые лучи.
Они так тянутся к земле. Они так тянутся ко мне.
Ощущаю биение сердца. Вижу солнце. Чувствую тепло. Не знаю, что греет меня – кровь или оно.
Тепло прекрасно, но холод, и правда, не так уж плох. Благодаря ему, я впервые почувствовал границы себя. Теперь я точно знаю, где я, но больше не знаю где мой автор.
– Когда тебе плохо — ты чувствуешь только себя, а когда хорошо — ты обязательно чувствуешь мир.
Как же приятно дышать и смотреть. Наверно, нет более счастливых существ, чем живые люди. Все такое красивое.
– Неужели это все тоже сделано из букв, как и я?
– Да, абсолютно из таких же букв.
– Оно такое другое, но получается это тоже я?
– Может и ты, я не знаю точно. Знаю только, что это все твое.
Автор дал мне мир, но не дал над ним власти.
– Мир будучи твоим другом сделает для тебя намного больше, чем будучи твоим слугой.
И я обязательно найду способ с ним подружиться. Только узнать бы для начала, кто я, чтобы случайно не предложить миру плохого друга.
– Кто я есть?
– Мужчина.
– А в чем заключается то, что я мужчина?
– Пока лишь в лишней запятой.
Я осмотрел себя целиком в рябом отражении океана и не нашел ничего лишнего. Все до последней точки стояло на своем месте. Мой автор очень любит говорить загадками. По его мнению от этого мне интереснее жить, а вам интереснее читать. Если вы вдруг встретитесь с ним случайно, то попросите, хотя бы иногда, оставлять для меня подсказки на полях.
– Ты хочешь, чтобы я писал сказку или жизнь?
– А в чем отличие?
– В сказке ты всегда точно будешь знать где добро, а где зло.
– Напиши лучше меня просто счастливым.
– Про счастливых книг не пишут, но пишут про сильных, которым удалось счастливыми стать.
– Мне бы больше хотелось знать не что ты будешь писать, а зачем.
– Чтобы поговорить.
– А что будет, когда кончится наш разговор?
– Начнется другая история.
Если автор хочет со мной говорить, то значит пора отправляться создавать темы для разговора. Хочу, чтобы наш с ним диалог длился, как можно дольше.