Я вижу дверь перед собой. Она кажется такой ветхой и старой. Медленно потянув руку к ней, не ведая того что будет дальше, содрогаясь от страха, открою. Громкий скрип, раскатившийся эхом по пустой комнате, и поднявший тучу пыли над полом. Сюда наверно давно никто не заходил. Всё кажется таким знакомым, до безумия. Кровать, намертво застелена, книга с потёртыми страницами, открытая посреди, затянутая тонной пыли. Лампа, подвешенная совсем ненадёжно, изредка покачиваясь над головой, своими лучами отражаясь от вина, застывшего на дне двух бокалов. Почему так темно и безжизненно? Эта картина нарисована блеклыми красками. Шаг. Пол скрипит, будто бы кто-то снова и снова, теряя все попытки, пытается играть на скрипке.
Чем дальше я иду, тем больше в моей голове, мимолетно, всплывают отрывки из памяти, давно забытые, скомканные как ненужный лист бумаги и выброшенный в ближайшую урну на улице. Я помню, как сидела здесь, в смятении, читая твои письма, один за другим. Помню, как вставала утром, переполненная энергией,не зная чем закончится тот день.
Я начинаю вспоминать всё до мелочей. Это было так давно, и вроде бы прошло, перегорело, как вечно сияющая лампочка, и чувства угасли, но сейчас это переполняет меня до краёв, захлёбываюсь воспоминаниями, как тяжело дышать. Наверно стоит уходить, но как же тянет, чертовски тянет идти дальше, с каждым шагом убивая себя. Тиканье часов, такое тихое, но в тоже время медленно уничтожающее меня до мозга костей.
Ещё одна дверь. Нет, не нужно, но рука сама тянется к пыльной ручке, в предвкушении того, что будет дальше, за этими стенами. Медленно, всего на пару сантиметров приоткрыв дверь, сильный ветер в лицо, режущий глаза, я плачу, кажется. Будто бы новой волной, картинка за картинкой всплывает в голове. Я вижу календарь, страницы которого пожелтели от старости, и помню, как обвела маркером это роковое число. И с тех пор календарь никто не тронул. Так странно, это безумие.
И резкий выстрел, из неоткуда. Пронзающая каждую клеточку в организме боль, разрывающая всё изнутри, и слёзы, томно скатывающиеся по щекам, обжигая их, солёные до жути. Я обернулась, в надежде увидеть того, кто стрелял, но в комнате по-прежнему пусто: всё та же лампа, всё тот же календарь. И я уже не чувствую боли. Упав на пол, без сил, я задалась вопросом:
«Что так могло возобновить все чувства?
Зачем же я открыла эту дверь?»
В надежде разобраться, слышу голос, отдалённый:
«Не стоит возвращаться в прошлое, оттуда можно не вернуться,
Задумайся, где ты теперь».