Из дневника
><>< ><><
Осень, осень золотая…
Ты непрошено жестока,
я, конечно не святая,
но и не грешна настолько,
чтоб выстуживать мне душу…
Может, всё начать сначала?
Может, надо всё разрушить?
Осень стылая смолчала…
Знобко, зябну я, алею
сердцем рваным на ветру,
жить безрадостно, лелею
мысль, что выплачусь к утру...
Рано, рано, на рассвете,
я спою в последний раз,
песнь мою подхватит ветер
и рассыплет эхо фраз…
Не в унынии я – нет!
Смысл потерян… пустота…
Я ищу в себе ответ,
но сковала немота…
Почему мне так тревожно?
И о чём душа болит?
Всё так просто… и так сложно
суть предчувствий уловить…
Я одна в пустом пространстве,
средь людей, но одинока…
Осень в пламенном убранстве
стужу в вены шлёт до срока…
><>< ><><
Я пятая распятая, к кресту косому пятами и дланями прижатая…
Испуганными ланями по Сини облака и чей-то Глас раскатами…
Неужто я умру? Собратья по перу елозят по крестам, в миру' нечисто, в Синь мы рвали'сь неистово, а там, похоже, нас не ждут…
И вот я тут, и всё неладно. Ору надсадно: «За что? Поэтов ко кресту? Ужели за стихи?»
Глас вопиёт: «За это! И грехи. За поруганье Тьмы…».
Перебиваю: «Ай, да мы! Так Ты не Божий Глас? Ты ор из Тьмы!» – и ржу, аж сотрясаю крест.
Тут перст когтистый мне грозит и тычет в бок… Вот паразит! Я в сторону – рывок, крест падает, и ночью лечу во рвань я бездны адовой, кричу и бранью нецензурно словото'чу… ругаюсь, бурно клокочу…
И просыпаюсь…
Ё!!! Всего лишь сон! Но как же был реален он…
Шучу… Шучу?
><>< ><><
Город спит. Переулки тихи.
Скорбно смотрятся в ночь фонари.
Тишина. Я слагаю стихи,
и боюсь и желаю зари.
Тишина не глуха, не молчит,
и знакомым мне кажется звук,
это сердце в ней гулко стучит,
из-под замерших скрещенных рук.
Стынью серой окутана ночь,
серебром перевито чело,
время вспять повернуть мне невмочь:
ах, как быстро оно истекло!
В строки сыплю слова наобум –
те, что бьются протестом в висках,
средь мятежных и горестных дум
водопады надежд расплескав…
__________________________________________