Пишу. Строки летят то быстрее, то медленней, иногда совсем затухая. Кончается энергия, сладкий привкус жизни на языке. Именно он и позволяет творить, переносить жизнь на бумагу, на холст, на пленку... Как-то мне привезли шар из липы, знаете, который продают еще на разных курортах. Он чудесно благоухает, его аромат окутывает твою голову. Стоит только сжать его, нагреть, как он сохраняет твою энергию, хранит ее бережно, в неизменном виде.
То было давно, лет 7 назад. Как-то он запылился, я держал его на подоконнике. И решил помыть. Химия убила его. Он потерял свой аромат, словно ссохся, как и моя способность что-либо рассказать. Мой ум и речь скоротечно ссохлись.
Много лет спустя, я по привычке сжал шар в руку. Мёртвый остаток моей души... С давних пор я перестал подносить его к лицу, он ни чем бы мне не помог. Но тут,пронеся его в десяти сантиметрах от моего носа, я уловил аромат. Он ожил. Древесина словно размякла, словно ничто не способно погубить его.
Энергия вечна.