...
Клёны на юге пахнут плесенью,
ноябрь стремится к плюс двадцати,
батоны улиц за день нарезав,
уходим к Тарквинию жечь мосты,
в раскатах грозы, дань собрав с платанов,
Тибр продолжает безумный вальс,
в сумерках жёлтых, лысых, не пряных,
Рим подпоясал блестящий плащ,
на Палантине колонн, что куриц,
промокших куриц, на сельском дворе,
и дождь прохожих целует в губы,
и плачет громами о весне,
бомжи под мостами, на скользких улицах,
скрипка в Боргезе торопит день,
и затихают в Маджоре службы,
и засыпает мажоров трель,
Собор Петра проповедует Слово
Спасения геям и бунтарям,
молитва Пастыря не сурова,
открыта людям и кораблям,
метро и авто прожигают вечер
фарами, топят мечты в гудках,
люди по городу ходят парами,
квартал у Навона каштаном пропах,
юные лица пьяцца Испании
наивны, граппой гранён стакан,
моё одиночество, как Италия -
неистребимый обман...