«… Бела облака край зацепил сосны,
А на улице май, и пока сносно,
Отпускаю себя иногда на волю,
Но уже никогда босиком в поле…»
Из песни В.Волкова «А на горке крест…»
ВЕСЕННИЙ ЭТЮД
Ночью пели птицы. Пели жалобно, не по-весеннему. Впервые Он почувствовал тоску этой ночи, наполненной ароматами распускающихся трав. Тягучая, зыбкая, как трясина старого застоявшегося болота тоска, медленно качалась где-то на самом краешке уставшей души. Он не в силах был прогнать ее, а пение ночных птиц усиливалось и казалось, что кроме них за сотни верст вокруг нет ни одной живой души. В какой то момент ему безумно захотелось закричать, закричать громко, так чтобы.…
И вдруг Он испугался. Испугался, что птицы могут замолкнуть, и тогда он останется совсем один. Леденящая пустота заполняла ночь. Природа неожиданно стала противоречить сама себе. Весна – это безумство души, чувств, огромных надежд, прощения и любви, вдруг превратилась в сгусток клейкой, душной тоски. В воздухе, в этом неуловимом пространстве жизни возникла пропасть, гулкая бездонная пропасть.
Это была весна. Это был май.
Выйдя из этого страшного оцепенения, Он медленно подошел к распахнутому окну. Взгляд устремился в даль, не видя этой дали. Смотреть было некуда. Вокруг темень, весенняя ночь и пение ночных птиц. Пробуждающаяся, напоенная весенними ароматами природа, на сей раз, сыграла с ним злую несправедливую шутку. Она спряталась от него, оставив лишь этот маленький обгрызанный ломтик тоски.
Осознание наступившего одиночества, наконец, полностью вступило в свои права.