Когда-то у меня был дом. И он был мой.
После того, как меня из него насильно вывезли, я стала понимать деток, которых становится несказанно жаль, когда родители без спроса у ребенка, не учитывая его желания (ведь он такой маленький, что с него взять?), перевозят его орущее (или замолчавшее от невыносимых переживаний) тело на новое место жительства.
Мне - двенадцать.
Чумазую от морского болгарского солнца девчонку, еще не остывшую от отроческих эмоций, которые накапливались целый месяц счастья, встретили страшной новостью. "ЗАВТРА мы переезжаем!"
В другой район города, в другой дом, в другой подъезд...
А еще сообщили, что будет она учиться в другой школе...
Казалось, что мир рухнул.
Я выла все оставшиеся сутки, гладила и целовала стены, ничего не ела, никого к себе не подпускала...
Родители испугались, поняли, что это не детская дурь, что тут всё серьёзно...
На переезд согласилась только при условии, что я остаюсь в своей школе.
Было тяжело. Я хотела сидеть допоздна на лавочке у подъезда со своими подружками и друзьями (он, бывший дом, был прямо напротив школы), сбегать с уроков домой посмотреть по тв дневной сеанс любимого фильма, ведь родителей днем нет. А вечером, когда темнело, непременно посмотреть на окна повелителя моего девичьего сердца в доме напротив...
Вместо всего этого роскошества после уроков приходилось минут двадцать-двадцать пять топать к остановке, втискивать себя в забитый (от того, что редкий) автобус и ехать... Далеко-далеко...
В незнакомый и совсем не любимый мне мир.
А в новом дворе проходила мимо всех моих ровесников с гордо поднятой головой (конечно, от страха и смущения), ни с кем не общалась и засиживалась в школе до 10 часов вечера...
Прошло время, и вот ...
Возвращаюсь в тот же район , из которого я уехала.
Я была рада, потому что то место, куда меня вывезли в детстве, как показало время, так и не стало для меня своим.
Я была и есть "девочкой из центра". *улыбнулась*
Новый двор принял меня настороженно.
Радовало то, что соседку, пусть и заочно, я знала давно, еще раньше узнала соседа, её мужа. В далеком детстве он был в нашей школе практикантом-дипломником-историком.
Душевная пожилая пара из квартиры напротив, их сын-музыкант, который знал всех моих институтских... Было о чем вечерком у окошка в подъезде поболтать.
А самая большая приятность состояла в том, что на нижнем этаже жил любимейший народный артист нашего театра Драмы, в которого я была по жизни влюблена...
Мы до этого общались только в театре, а теперь стало приятно от него слышать "Здравствуй, соседушка!" и получать из ТОЙ САМОЙ РУКИ конфетку-яблочко при каждой встрече в подъезде.
Остальные меня трогали мало. Потому что...
Потому что это был другой, совсем НЕ МОЙ мир.
И, как выяснилось, я - НЕ ЕГО. Но тронула я остальных обитателей дома значительно мощнее, чем они меня.
Конечно, они (почти все) живут здесь со дня сотворения дома. Четвертый десяток лет! Их дети давным-давно знают друг друга, учились друг с другом в соседей школе, переженились-перекумились.
Вечерами (это, конечно, по-хорошему) умиляет то, что во дворе образуются три стола с картошкой, яйцами, кастрюлями, бутылочкой и т.п. Мужской, женский и молодежный. Иногда они поют...
Пьяный сосед "сверху" регулярно путает этажи.
С долей постоянства получаю "по первое" от соседки с четвертого. Ругает. Матом. Громко. (У неё болезнь психическая такая, матом орать, не знаю, как это называется, но есть такие сумасшедшие)...
"Коренные" часто цепляют своим обычным "Слышь, соседка, стой, займи денег!"
Отказ - обида, взгляд с напором. Приятности мало. Уговариваю себя не обращать внимания, пора уже привыкнуть, десять лет уже прошло.Уже почти выходит.
А мои "соэтажники" с радостью поздравляют с Новым годом и Пасхой конфетами и куличами. И как-то радостно отвечать им взаимностью.
Действительно, нужно выбирать не дом, а соседей!
Недавно вырвалось "Как же я хочу домой!!!"
Случилось! Срослось!