…и тогда ты все-таки приходишь к тому, что наступать на одни и те же грабли больше невозможно и немыслимо, выстраиваешь вокруг себя надежную броню из принципов, убеждений, выводов и доводов, искренней веры в правильность выбора, осознанность поступков и невозможность какой-либо другой альтернативы. И веришь, что вот теперь ты в безопасности.
И некоторое время так и происходит: ты живешь, каждое утро повторяя себе, что счастлив, даже если ненависть к миру душит до горечи во рту. И ты действительно счастлив, потому что близкие живы, здоровы и рядом, маленькое любимое чудовище растет и обнимает все крепче и крепче, спина прикрыта, а на другом конце письма космически близкий тебе человек, который вдохновляет не просто писать – быть лучше, и ты все пишешь и пишешь, ждешь каждой встречи как самого важного события из возможных, и не устаешь благодарить небо, что подарило тебе такого друга.
Все действительно хорошо, все идет так, как надо, в соответствии с выбранной дорогой.
А потом появляется кто-то. Ничего не требует, не ломает, просто говорит. Кажется, ему вообще от тебя ничего не нужно. Он только слушает внимательно, смотрит в глаза открыто и прямо, и тебе не хочется бежать от этого взгляда. Наоборот, открываешься и так же требовательно смотришь в ответ, желая увидеть как можно больше, достать до самого нутра, через зрачки забраться под ребра и остаться там.
Просто он такой, какой есть. Сходящийся по всем параметрам, вписавшийся во все неписанные правила. И Френсис Форд Коппола с его невероятной трилогией как отзыв и пароль.
А последним гвоздем в крышку твоего гроба оказывается какая-нибудь мелочь, пустяк, на который нормальный человек не обратит внимание, но именно ты со своими творческо-редакторскими замашками пропадаешь к чертям.
Твою мать, думаешь ты.
Счастлива, думаешь ты. Какого черта.
Тебе не страшно.
Ты воешь, закусывая кулак, ты не спишь, загоняешь себя в бесконечных делах, выматываешься до звона в голове на каждой тренировке. И никак не можешь перестать думать.
Вспоминаешь, сортируешь по полочкам, додумываешь, мысленно раскручивая клубок вероятностей, посылая к черту здравый смысл. Тебе всегда нравились иллюзии – завораживающие картинки, зазеркалье с острыми гранями, где ты одновременно царь и бог и в то же время самый злейший враг. Ты рассматриваешь картинки-вероятности как цветные стеклышки, перебираешь их, режешь пальцы о сколы и наслаждаешься каждым чертовым мгновением.
С этого момента ты больше не хочешь быть один. Все написанные парой месяцев ранее строчки обнуляются, выработанные алгоритмы искрят, перегорают предохранители. Ты просто больше не хочешь – так. Потому что чуешь – вот здесь может быть иначе. Вот здесь тепло, здесь хочется быть, просто быть рядом и улыбаться. И поднимает уставшую голову неубиваемая надежда, раздраженно передергивает плечами и бьет под дых, искренне, беззаветно, вкладывая в этот удар больше, чем может выдержать нетренированное сердце.
Слишком много кислорода в легких. Слишком много эмоций, непонятных, незнакомых. Хочется всего и сразу, но так ведь не бывает, так ведь и тебе самой не нужно. И ты начинаешь вспоминать. Не алгоритм выживания одиночки, но технику дыхания, выдержку, терпение. Уговариваешь себя не врываться на неразведанную территорию безоружной.
Плюешь на все и звонишь другу, ноешь, страдаешь, тут же смеешься, и под ребрами теплеет. Потому что Время сказала, что все будет хорошо. И это главное. Время не врет.
Допиваешь чай и ложишься спать, унося с собой в сон умиротворение и уверенность в себе, в завтрашнем дне и в том, что небо все еще на твоей стороне. Завтра ты в очередной раз обрежешь волосы еще короче, чем было, завтра будет еще миллион дел, которые нужно умудриться успеть, завтра ты будешь уже немного другой.
Какого черта, думаешь ты, и засыпаешь с безнадежно-счастливой улыбкой.