Остатки былого тепла,
Но утренники бывают.
Уже за порогом мгла,
Но осень еще пылает:
Листьями жёлто-алыми,
Синью высоких небес,
Солнца вечерним заревом,
Гомоном птичьих пьес.
И каждый, который тёплый,
Кажется подарённым.
Еще ничто не поблёкло,
Октябрь непревзойдённый.
Он передаст бразды,
Но это потом. Потом,
Когда из теплой поры,
К холодной станет мостом.