Эх-ма… О-о-о-ох…
Когда перетащишь к забору, перекидаешь через забор с улицы во двор машину дров…
О-о-о-о-ох…
Когда рухнешь в сумерки на кровать и отключишься от усталости… И проснёшься в пять часов, оттого, что холодно - вчера сил не было протопить печку… и оттого, что болит всё, что может болеть…
О-о-о-о-ох!..
Это - счастье!..
Потому что эта усталость и эта боль во всём теле - радостная боль свершения, знакомая каждому поэту… Не рифмоплёту, а поэту, который из невров своих, из крови, из жил своих вытягивает строчки и слагает их в стопки, чтобы мелодия получилась…
И радуется тому, что сложилось…
Не… ну… поленья тоже бывают плохие… трухлявые - их надо выкидывать, потому что они всю свежесть остальных дров испоганят…
О-о-о-о-ох!
Какая же это радость… Какое счастье!..
Счастье свершения и ощущения жизни… ощущение живой жизни созидания…
Поэт, ты понимаешь меня…
Блин… во двор-то перекидал с улицы - это, чтобы не уворовали - дров-то на зиму всем надоть…
Не… пожаловаться не могу - односельчане не вороваты - чисты, открыты и любопытны до всего, окружающего душу со всех сторон…
Но… ты ж поймёшь меня, Поэт - надо жить так, чтобы не было подвоху уворовать у тебя кусочек твоих нервов, капельку твоих слёз невидимых… Надо ж писать так, чтобы, чтоб строчки складывались - единственные… и неповторимые… Может, и о том же, но - по-своему…
Ох… тяжело это…
Но радостно и счастливо, когда получается…
Поэт, ты понимаешь меня…
А, ведь, со двора дрова надо ещё и в дровник в поленницы класть…
А, ведь, на зиму-то надо ж машины три дров запасать…
Нет… я не устану - я окрепну… и осилю…
Я это знаю…
Ты это знаешь…
Мы с тобой это знаем и потому живём радостно и в удовольствие…