Веденеев снова против поэзии, снова за прозу. Как же так произошло, как же случилось, кто позволил травить душу мертвыми строками нерифмованной поэзии? Кто сгубил-засушил надежду, извратил путь, закрыл туманом горизонт, насытил влагой бездны и ущелья?
Но не Веденеев же! Он как всегда борется с мраком неуверенности и сомнений, с тоской бессилий и горем усталости. Как всегда он поддерживает и обновляет, но только не ядом лживых рифм. Да и откуда взялось слово-то такое - поэзия? Кто его изобрел, кто навязал и всучил невинным, доверчивым искателям мира и благодати? Может быть, это поэты, своими бородами вытирающие чужие блюда? Или может это барды, посвящающие свои стихи якобы женщине, взахлеб бренчащие пустой строкой перед дамами, обомлевшими от их наглости? Может, это слово проникло в мир с очередным извержением вулкана, с ненужным падением метеорита на наши поля и просторы? Или оно прозвучало из чуждых просторов вакуумического мира небытия? Или приснилось в кошмарном сне потерявшему надежду физику? Кто заменил здоровый жизненный выброс гормонов молодеющего/стареющего романтика кошмарным сном дохлых фраз? Кто, на каких концах землях прокричал, что это сладкие грезы падшего на землю божества?
Нет, Веденеев знает другие обращения, идущие прямо от сердца. И это обращение не к мертвым словам, не к тупой строке обмана и извращенных надежд, а к живительному действию, которое побеждает любой страх. Веденеев снова целитель душ.