Не могу собраться. Мне хочется забиться в угол, свернуться в клубок, накрыться одеялом, занавесив шторы и никого не видеть, а по вечерам выходить в бесполезную толпу, приклеивая фальшивую улыбку и играть «душу компании». То ли по привычке, то ли из безысходности. Все в жизни проходит, это большая часть правды. Но не вся.
Мысли разлетаются, как ошметки пепла от сгоревшей бумаги, полупьяный ветер разносит их по сторонам, а я всего лишь глупо улыбаюсь. Ветер, теплый и похабный, дует в лицо, навевая воспоминания. Я либо стал более взрослым, либо более глупым, ведь самокритика – признак зрелости. Каждый имеет то, что заслуживает, так ведь? Паршиво то, что я ощущаю - как-то все не так. А вот объяснить и растолковать, что именно - не могу. Поэтому пью надоевшую водку, слушаю надоевшую музыку и живу надоевшей жизнью. И не нужно обвинять меня в бездействии. Я пробовал все изменить. Мне не становится лучше. Не принять действительность и не опровергнуть ее. Пора бы мне перестать заниматься ***ней, взять, наконец, себя в руки, дать по тормозам, но ведь нет. Я из тех конченых, принужденно циничных романтиков, которые хотят вырастить цветущий садик на голом асфальте, заведомо зная, что это невозможно.
Все в жизни проходит, это большая часть правды. Но не вся.