Пять утра.
Нежно льнёт рассвет
к моему
окну.
Не осталось
в пачке сигарет,
и конец
вину.
Ароматы ночи
стали ускользать,
голова не хочет
в страхе осознать,
что ты ушла от меня,
и в метушне цветного дня
я так боюсь, что ты не вспомнишь
обо мне.
Двадцать два.
День тоскливо прожит,
вечер
настаёт.
Связь молчит,
будто-бы итожит:
значит,
не придёт.
Было всё,как в сказке,
лучше, чем всегда,
первое фиаско-
я вышел из себя
да прямо в дождь погулять
и хоть кого-нибудь обнять,
а, если нет, то, может, встречу я
тебя...