Хотелось бы сразу пояснить вам,
Что мой предмет - есть человек.
Представим его будто бы без сознания, пьяным в хлам.
Чтобы множество рек слились воедино
И показали в общем-то всю целиком
Картину, написанную свидетелем,
А не художником.
Допустим: стул.
Вульгарный, бездейственный, его веков столько мнут.
При том, что он антикварный,
Вполне искусный продукт
Чьей-либо работы.
Кожей оббитая спинка, с замшевым рисунком сидушка.
Подумай, на этом роскошном творении
Кто-то сидел жопой своей простодушно,
Когда остальные, без исключений,
Им смели только любоваться.
Да на нем лишь медитациям придаваться
И одухотворению, соревноваться в грации.
Но его ножки уже беспредельно побиты.
Обидно, наверное, когда по тебе стучат
Эластичной кожей с костями, если им лет пять,
Пожалуй, даже камни вроде гранита
Чувственней тех ребят,
Что сидели на стуле,
Который помяла жизнь.
Его не в музей ведь вернули -
Пришлось разбитым сложить
На кладбище стульев.