Так хочется любить...
Любовь. Есть ли она? Может пару первых месяцев, когда сердце буквально поет и дорога на работу в шесть утра только в радость, начало нового дня сулит встречи, пасмурная погода - тепло, солнце - прогулки, вечер - тихие разговоры, ночь - мечты и сны. Когда засыпаешь с улыбкой, когда в сутках 48 часов, когда сил хватает на работу, тяжелый тренинг в зале и прогулки ночи напролет. Когда мечтаешь о взгляде глаза в глаза и прочей романтической чепухе. Занесло меня опять. А дальше? Дальше - рутина, ссущий по углам чужой кот, не помытая посуда, упреки в нехозяйственности, упреки в разбросанных носках, нежелание красиво одеваться и выпрямлять спину, нежелание близости, сон в разные стороны кровати, утром тяжелый подъем и нежелание ехать домой, где ждут только упреки все новые и новые. Неприкосновения, непоцелуи, неблизость, недуша, нелюбовь. Только упреки, бесконечные упреки...
"День прошел все так же, так же как вчера. День за днем, за годом год. В кране третьи сутки капает вода. Солнце скрылось в дымоход. Завтра снова будет утро, завтра снова в бой. Завтра снова вечером увижусь я с тобой. Завтра снова как обычно ночью лягу спать, чтобы послезавтра утром встать." (с)
Почему уходит любовь? И как-то так незаметно, вдруг, невзначай? Была и больше нет ее. Я стала ловить себя на мысли о том, что к точке приводит один момент, всего лишь один момент, всегда уникальный, но всегда сопровождающийся болью, постепенно стихающей. Это слова, слова близкого человека, любимого. И если в момент их произнесения, и даже по истечение месяцев, ты эти слова простила и забыла кажется, процесс начался, запущены стрелки и цифры бегут, и через месяц, месяцы или год он сделает из тебя бесчувственную скотину, стервозную дрянь, самостоятельно уничтожающую остатки светлого и теплого.
Мне жаль корчащийся комок тепла, который мерзнет в холоде равнодушия, нового пустого блеклого чувства. Ты его пытаешься согреть, плачешь и слезами вымаливаешь его печальную улыбку, которая говорит тебе - все умирают, я тоже, отпусти. Ты говоришь - нет, так не будет, и вот ты снова красива, снова окружила заботой, исправляешь в себе ошибки, отрабатываешь упреки, моешь посуду и крутишься, крутишься, крутишься как балерина в своем па. Но упреки множатся, лед не тает, растет усталость и накапливается злость. А с другой стороны нет шагов, нет тепла, нет ответа. "Вслед за болью тоска, помню как говорила" (с).
И новая любовь приведет к тому же финалу. Всегда и всегда. И ты понимаешь, что дело наверное все-таки в тебе. И даже неважно, что именно в тебе - то, что ты не умеешь любить; то, что ты не умеешь быть тем кем нужно; тем, что выбираешь не тех; тем, что характер твой совсем далек от идеала, сама ты далека от идеала и той, которую называют мечтой, его мечтой.
Исправлять себя уже не хочется. Пустить все на самотек? Или попытаться понять, простить, принять и снова пытаться и пытаться?
Найти любовь так просто. Убить любовь так просто - слов "я тебя не люблю" достаточно. И неважно, что потом следуют слова: "Но с тобой я хочу найти то, что давно потерял". Цепляться бесполезно. Сохранить невозможно.
Но как же чертовски хочется снова любить...