Как-то вдоль побережья Черного моря шел парень с гитарой. В протертых джинсовых штанах, в сланцах на босую ногу, с инструментом на перевес. Был конец зимы, но ему было тепло в летней майке. Было ужасное тяжелое небо, не пропускавшее ни единого луча, но на душе у парня было солнечно . Дул отнюдь не летний бриз, а настоящий шквал, а тот лишь улыбался навстречу свистящему ветру. Ему было хорошо.
Может ,он только что выиграл кучу денег? Может, любимая девушка наконец согласилась быть с ним? А может его уволили с работы ,а это своеобразный вид отчаяния? А что если, что у него кто-то умер? Или он болен? Болезни нынче молодеют быстрее, чем люди стареют. Нет, нет и нет.
Откуда и куда он идет? С работы? На работу? На праздник к друзьям? Нет, и этого не угадать. Пускай он просто идет. Сквозь людские настроения, предубеждения и страхи. Идет легко, в вразвалочку, никуда не спеша.
Офиса нет для него,
Нет неоновых огней,
Есть песня морей,
Моря сегодня знали,
Кого они звали,
Волна подпевала,
А мокрый песок,
Ей внимая, мотив
Нараспев выдавал,
Слух сердца взывая,
В строке моей курсив,
Пора выделять мне,
Пора отвлечься тебе,
Пора петь волне.