Ещё любуемся на гладь воды,
Ещё чуть-чуть и стянет лёд речушку.
Плакучие на краешке беды:
Опять примёрзнут ветви по макушку.
А в стылом небе журавлиный клин
Летит, курлыча, в поисках приюта.
Столетний дуб - могучий исполин,
Послужит указателем маршрута.
Заплачет Осень колющим дождём,
Когда поэт о ней писать не станет.
Умчится за небесный окоём,
Заняв зимы пустующие сани.
Земля, устав от морока дождей,
Уснёт под белоснежным покрывалом…
Пока же, ворох красочных идей
Дарует Осень лиственному балу.
И хочется воспеть её в стихах,
Словами, не звучавшими ни разу…
Но, нет таких. Вздохнуть осталось: «Ах!», -
Кленовый лист устраивая в вазу.