Который уж вечер длинный,
С небесных своих чердаков,
Снимает причуды-картины
Художник резных облаков
О, сколько воздушных полотен
В бескрайних просторах плывёт,
Сюжетов секрет мимолётен,
Но каждый оттенок живёт.
Там роскошь садов чрезвычайна,
В них ветки деревьев витых
Качнутся от ветра, и тайна
Сорвётся с плодов налитых
А горы, укутав вершины,
Заботливо шалью снегов,
В покоях уютной лощины,
Разделят с мечтателем кров
И море во славу героя,
С почётом, волна за волной,
Вперёд корабельного строя,
Несёт бравый парус домой.
Там ангел, присев, белоснежный,
На край колыбели, тайком,
До детской головушки нежно
Притронется тёплым крылом.
И где-то, едва различимо,
Средь замков чернеющих туч,
Надеждой горит негасимо,
Затерянный солнечный луч.
Там в реку застывшую тонет
Чарующей горлицы крик…
И кто-то, быть может, уловит
Судьбы предсказательный блик.