Недовольны мы осенью часто:
Урожай-де не слишком хорош,
Слишком серое небо ненастно
И про радость себе зря ты врёшь.
А вот правда, что коротко лето,
А любовь и короче того...
В общем, что-то потеряно где-то,
А нытьё нам превыше всего.
Ныть готовы про голые ветки,
И не радует нас светлый лес.
В добровольной уныния клетке
Мы не ждём даже зимних чудес.
Ясно, мысли завёрнуты в вату,
Только осень ли в том виновата?