Я медленно иду по густо усыпанной опавшей листвой аллее.
Вечереет.
Быстро остывающее дневное светило стремительно падает в услужливо поставленные руки продрогших клёнов. А в моей голове хоровод мыслей и чувств:
вот и ещё один год, как и это светило, - к закату - к своему завершению.
До Нового года осталось меньше двух месяцев. Вроде и рано ещё подводить итоги, но преддверие зимы вносит свои коррективы, запуская процесс наведения порядка в кладовых памяти: убирая подальше воспоминания ушедшего лета и освобождая место для будущих, межсезонных, впечатлений.
Ноябрь - это самое настоящее межсезонье - ещё не зима, но уже и не осень.
Он непредсказуем и капризен, как женщина: то слёзы - равнодушные, холодные, с искрящимися кристалликами льда, то ласковые, тёплые, солнечные поцелуи...
Недолгие. Прощальные. Согревающие душу и тоскливо сжимающие сердце в ожидание скорой разлуки.
Я медленно иду по аллее, вдыхая запах прелых листьев. Хрупкий сосуд моей души до краёв наполнен светлой грустью. Неторопливо, глоток за глотком я пью вино воспоминаний, ощущая средь горечи несбывшихся желаний, пьяняще-сладкие нотки счастливых моментов и смакую их, наслаждаясь вкусом.
И совсем неважно, что вино слегка горчит, потому что оно - это то, что было, что ушло и уже никогда не вернется, но память о нём навсегда останется в сердце.
И время от времени, в такие же периоды межсезонья, она будет возвращаться, пробуждая к жизни светлую грусть и давая возможность в очередной раз насладиться вкусом терпкого осеннего вина...