Я стою у своей могилы,
К ней я шла каждый день неотвратно,
Мне не жаль расставаться с миром,
Не хочу повернуть обратно.
Про удачу давно забыла,
Мой удел - на кресте распятой...
Что ж, я брошу, как вызов миру,
Скомкав пару своих перчаток.
Я не буду ждать у барьера,
Я пойду, всё мирское отринув,
Знаю, мир трусливо-жестокий,
Мне сейчас он выстрелит в спину.
Этот мир, расползаясь в чувствах,
На подарки был щедр поэтам:
Подарил он Пушкину пулю,
Подарил он Есенину петлю...
Ухожу я, взяв совесть с собою,
И наверно пару перчаток,
Чтоб нигде ни от слёз, ни от крови,
Не оставить своих отпечатков.