Дождь

               

                Третьи сутки идёт дождь, мелкий осенний. Противный. Серое невзрачное небо опухло от слёз дождевых и не видно проблеска, почти  так же в моей душе продрогшей и отчаянно одинокой. Дождь и слёзы перемешиваются, скатываясь с моей морды. В городе мёртвых только я живу...ещё. Какие-то люди приезжают, приходят,  иногда приносят мне еду, но зачем? Ведь моих дорогих, уснувших навсегда хозяев, закопали глубоко в землю, я не слышу родного запаха и не увижу их никогда. Не свистнет  мне хозяин, не позовёт сходить на рыбную ловлю, не угостит хозяйка вкусной сахарной косточкой. Сплошные НЕ. И мне не жить без них, незабвенных, дорогих...

                И зачем только они ехали на эту экскурсию, ведь не хотел я их отпускать, даже гавкал, чего раньше не позволял себе делать никогда.Экс-кур-си-я-я-я - в этом слове слышится гул  в ущелье от переворачивающегося автобуса, и остаюсь я один-одинёшенек...

                Мы прожили вместе двенадцать лет преданно и дружно, а теперь я остался среди могил и жить мне не хочется. Просто невозможно. Меня пытались отогнать, увезти, но я не давался, а отбегал в кусты, люди уходили, а я возвращался к своим  родным и таким холодным могилам.

                Дождь идёт  надоедливо-непрестанно, а слёз уже нет и нет сил подняться, чтобы отряхнуть мокрую шкуру. Скоро, очень скоро я усну навсегда рядом со своими любимыми. И это - счастье!
 
5.11.2014.