«Я прихожу вечером домой с работы —готовлю ужин, мою посуду, играю с ребенком, гуляю с собакой — а потом просто падаю. хотя падаю я, конечно, намного раньше до всего этого вышеперечисленного и обязательного списка дел — но сохранять вертикальное положение обязывает банальное «надо».
но несмотря на безумную усталость и многое другое здесь не сказанное, каждый вечер перед тем, как заснуть, я мысленно желаю тебе спокойной ночи.
Нет, мне не больно. И я ни о ком и ни о чём не думаю. Не жалею. Потому что нет ни сил, ни желания. Есть только что-то вроде стимула —пережить любой ценой. Доказать свою состоятельность и самодостаточность чего бы это не стоило.
В большей степени для себя самой, нежели для кого-то.
И даже в выходные я умудряюсь находить дела, которые, как масло ржавые детали, смазывают моё самолюбие. Наверное, я просто устала от сложного. А это просто. И невыносимо сложно одновременно. Какая забавная и в то же время сама себе противоречащая формула: простота =сложность. Малость неоднозначно, но факт налицо.
Иногда я ищу тебя среди друзей онлайн. И очень огорчаюсь, когда тебя нет. Мне привычно когда ты онлайн. Как-то спокойно от этого. Привычно, что ты не отвечаешь. Что иногда мои, и так давно ставшие редкими сообщения, остаются без ответа по нескольку дней. А то и недель. Мне привычно просто молча читать твои мысли, заметки, следить за течением твоей жизни — не оставляя ни комментариев, ни следов — словно маньяк, страдающий безвредной степенью одержимости и настойчиво отказывающийся от госпитализации.
Иногда мне с тобой больно. Очень больно. Но без тебя еще больнее. Даже несмотря на то, что это состояние давно стало привычным.
И вот я снова пишу тебе бессвязное письмо без ответа.
Все неважно. Ты помни только одно:
какой бы сложной ты не была — ты замечательная.»
*****
украдено из твоего письма.