*
мое прошлое имеет странную привычку писать мне где-то раз в три-четыре месяца.
старое прошлое. пахнущее теплым тбилисским солнцем и венком из одуванчиков по дороге в неизвестный город у моря.
прошлое имеет все такой же до блеска отточенный английский и витиеватую последовательность заоблачных мыслей, уходящих далеко в зазеркалье. оно — все тот же вечный странник, дом которому — перекрестки дорог, а постель — пелена бескрайнего неба. бесприютное оно и не ищущее приюта.
мое прошлое настолько неразрывно связано с миром и настолько от него оторвано — что мне более не знакомо ничто настолько гармоничное и противоречивое одновременно — являющееся тем не менее единым целым.
циничность рождает ранимость, а огромная внутренняя сила порождает огромное сомнение.
наше понимание было сродни клетке, в которой то змеи жрут цыплят,
то цыплята - змей.
..а еще бесконечный ход жизни, перерождение и врождение в этой клетке
там боль и любовь в каком-то огненном сплаве
там кишками наружу дышала на ладан жизнь, счастливая безмятежностью свыше,
умирая постоянно,
воскресая на утро в полдень —
там новых горизонтов вершины
резали нёбо,
там суть. там был смысл всех эпох.
там Вселенная.
слышишь?
мое прошлое имеет привычку писать мне, когда в очередной раз, встретив долгожданного нового (другого) с похожей клеточкой наперевес — сокрушительно видит в ней
хомячка.