-Что, подруга, не летается?
- Нет.
- Обидел кто, или метла не заводится?
-Осень, – я хмуро смотрю, как вилообразные грабли оставляют на земле шрамы, обнажая заиндевевшую земную плоть.
Дворник смеётся и сметает в кучу золото листьев. Мне почти больно, хочется свести лопатки и размять шею.
Зачем разрушать такую красоту? Ведь осень всю ночь рисовала эту картину, старательно заштриховывая золотом чёрные прорехи на пожухлой траве.
Собранная в огромную кучу листва пронзительно-остро пахнет и почти светится в мягких солнечных лучах.
Я глубоко вдыхаю этот прощально-томительный запах и закрываю глаза.
- Спички есть?
- Не курю, - мне не хочется разговаривать с вандалом и я, перекатываясь с пятки на носок, подставляю случайному солнышку лицо, чтобы не смотреть на него.
Дворник что-то бормочет себе под нос и плетется в свою каморку за спичками.
И тут заводится моя метла!))) Чёртик шепчет на ухо непристойности. Я смеюсь и почти влетаю в заботливо соскирдованную кучу, разметая фонтаном разлетающиеся листья.
Три минуты и красота возвращается!
Случайный прохожий улыбается во весь рот и одобрительно кивает.
Ой, что это у меня там, на спине? Не крылышки ли, случайно?
Дворник, выглянув, досадливо машет мне кулаком. Но потом тоже улыбается.
Осень.