Письмо

Привет. Это длина дорог и меридиан разнесли пургу пылью , снегом. Привет, я как всегда в дребезгах шин и стали, в настоящем конце минут, не назвать это злой зимой, не назвать блеклой осенью. Это миг, расстояние линий, кварталов, иллюстрация дней поперек, половиной в дожди, половиной в дома и стены. Где существуют красивые слова, там и перемены, замены , за спинами кроликов волки. Ничего не взять в руки , не закатав рукав, я иногда прав , иногда как последняя сволочь доказываю пустые черные буквы. И вокруг миражи, нет правды или добра, бывает читаешь истину , молишься свету, а на обратной стороне написано - "Тошнота". Не бери в голову. Особенно солнце и космос, они точно тебя накрутят, обман так и чешется , ждет. Врачам, им не верь, кушай лимон и сахар, соль и вода. Врачи - поддонки, ненавижу как и люблю, выбор велик, всемогущ, выбор силен, опасен. Острые гвозди по пятам, но что они тем, кто летающая бабочка или еще лучше ветер. Привет, семь не дели на семь, не сжигай по последней спичке, не беги назад, только по диагоналям. Рви траву, в ней я нашел необыкновенное чувство сохранения жизни. Можно и так лежать, сидеть, стоять, подобно траве, и мусолить весь сгусток земли до изнеможения, выплевывая изъяны. Что внизу, что вверху, одна пустота, белая тянущая резина, а зеркальные отражения - миф, высеченный чьими-то слезами. Лишь бы не затянуться, не спутаться с этой тиной, паутиной, резиной в конце концов, остаться пятном посреди тонущих поездов и скамеек. Я видел их, они с разных планет, измерений, времен, маленькие и большие, каждый занят своим делом и никакой погрешности. Так держится шар, на золотых нитях, кругах, разводах, на ямах и высушенных головах. Смысл в том, что вся эта мельница никогда не остановится, чего бы ты не превозмог или встал, выстоял, сделал, создал. Она будет молоть и перемалывать нас и вас, и тех кто не успел стать нами или кем-то другим. Все шаги и прыжки никуда не слетаются, они сточной водой стеклись вниз, в сочное томное молоко.Привет, вечер так близок к своему исчезновению, так осторожен и смел, потусторонние лампы не освещают мое лицо, а лишь делают вид. И свечи остались совсем одни, сгорели как церковные башенки, слившись на землю пресной водой. Скатерть снеслась волнами, спуталась перерывами и перепутанными вещами. Кружится ветхий , больной, полумрачный Сосновый бор, то ли он спит, то ли он шепчет тебе - "Привет, я написал для тебя письмо, как однородный текст, заклинание, сказка, вечность и многоточие, возьми это все и съешь, выпей, да будет с тобою счастье и доброта на крепкие времена...