Должно быть стыдно, мне, но нет. Не стыдно. Соседи нарекли меня дном, я позвонил ей, а алкоголь выветрится еще не скоро. Цитируя одного замечательного человека - "Я конченный", выпускаю на волю истину. Она достаточно часто здесь трется, но либо вуалью накрыта, либо просто не о том. Внесу поправку. Стыдно за то что позвонил ей, но не стыдно за то, что два дня просуществовал как ублюдок. Я кого-то бил, мне выкрутили сосок, я кидался в людей вибратором и сочинил стихотворение про грудь. В моей системе ценностей, это очень продуктивные два дня, но я начинаю утомляться. Взрослею, видать. Или нет. Пока не ясно. Хочу уехать, писать, писать, писать, писать...
Они не те, все. Отдушина. Временная замена. Ты можешь гордиться собой, ты в моей голове надолго...
Поверь - это многого стоит! Очень даже...
Но жуть как больно, любить тебя по сей день. Вот сейчас, мне опять должно быть стыдно, но нет. Я наверное не должен писать это, но я пишу. Всякое ведь случается. Вдруг завтра, Иисус купит у Аллаха молнии, подарит их Зевсу, а тот, посоветовавшись с Буддой, зарядит их мне в лоб...
Раскрывая свои чувства, успел оскорбить чувства верующих. Конченный...
Сын спросит когда-нибудь - "Пап, а чем ты занимался?", и что я отвечу? Писал о своей ублюдочной жизни, прикреплял к тексту красивую картинку и песни...
"Пап, а ты по жизни победитель!"...