Время 07.00. Собираюсь на работу. На ходу застёгивая пальто, ищу ключи. Точнее брелок с ключами. Лихорадочно роюсь в своей сумочке. Нет. Высыпаю содержимое на трельяж. Нет. О, боже! «Где мои ключи?»-кричу я.
Сын в наушниках обувается в прихожей. «Не видел мои ключи?»-спрашиваю,быстро подходя к нему. «Не-ага»,-отвечает великовозрастное дитя, цмокает меня в щёчку и скрывается за входной дверью.
Иду на кухню, где завтракает мама, приехавшая в гости. «Мам, ты не видела мои ключи?»-с ноткой нервозности в голосе, обращаюсь к ней. «От чего ключи?»-уточняет она. «От входной двери, от калитки, от гаража, от машины,от кабинета»,-перечисляю по пальцам. «Вот так и живёте: в глазок, на замок, на сигнализацию, на блокировку,в офисе»,-с грустью в голосе говорит мама. «Я тебя умоляю, давай о прозе жизни вечером поговорим». «Вечером всё повторится: замки на два оборота. Ужин. Интернет. Домой я поеду, соседка приболела, просила долго в городе не гостевать».
Подхожу, нежно обнимаю дорогого мне человека. «Мам, ты мои ключи видела?»-задаю мучающий меня вопрос. «Они все висят на лошадке?»-уточняет семидесятилетняя женщина. «Да на брелке-лошадке»,-радостно отвечаю. «Лошадь-то загнанная»,-продолжает мама. «Почему?»-недоумённо спрашиваю. «Да она, как и вы ходит по кругу, а выйти из него не может. Ключи лежат на стиральной машинке».
Фото автора