Проходя по чертовски знакомому кварталу, я, сжимая в руках искусственный мех старой куртки, в надежде на бесполезное тепло, рассматриваю знакомые, но в то же время чужие и омерзительные здания. Именно - здания. Лучше - коробки. Однообразны. И медленно, тающей свечой, воском, близятся к земле, вместе с ними - насекомые, что живут в этих коробках. Они просто стареют с летами.
Я чувствую себя частичкой места, которое я так хотел назвать "родной квартал Брайтон-Бич". Вместо магазинов чудятся бордели, рядом с ними - ржущие курящие мужланы - их владельцы. На деле - отработавшие смену грузчики и уставшие продавцы.
Позади уже растаяло пустое общежитие. Вместе с ним - асфальт. Всё - туда. Всё - в бездну. Там не кричат, там растворяются на полпути к неизвестному. В этом чернеющем сплине оказался бы и я, если бы я не ускорил шаг и не вышел к более освещённой улице. Гирлянды обнимали деревья и облезлые домики - грязная часть грешного города готовилась к Новому Году. Затем - Рождество. Затем - ещё что-то. Потом ещё. Все в ожидании. Чего? Не надо глупых вопросов. Новых праздников. Новых выходных, чтобы запереться в своём крохотном помещении. С жалкими метрами. Зато с ванной. И ещё целым зеркалом.
Только это не Брайтон-Бич. Это не Нью-Йорк, это не мачеха-Америка, это не континент, это не остров иль архипелаг! Это - ничего. ЭТО скоро исчезнет так же, как Содом и Гоморра.
Только за бесполезность.
И
Проклятую вонь из мусорных контейнеров.
За то, что не кому их убрать.
За то, что эта машина сюда больше не приедет.
Поэтому,
Пожалуй,
Пойду-ка я побыстрее - ещё метров триста, а там - шоссе. Большое, без конца, но находясь на нём, чувствуешь себя в определённом направлении - неважно, куда ты едешь. Неважно, ЗНАЕШЬ ЛИ ты, куда тебя везут. Ты чувствуешь, что сегодня цель будет достигнута.
Ведь вышел же ты из поганого квартала, так?
Вот я и вышел.
Тут нет гирлянд и уставших продавцов. Тут гудящие механизмы, но с ними, стоя на окраине трассы, ощущаешь себя в совсем другом месте - ты словно на другом конце света, а разделяет всего лишь... пешеходный переход. Повеселев после того, как последняя полоса была преодолена, я, вдохновлённый ночью и тем, что на меня откровенно и бесстыдно пялится отдельная звезда, которую никогда не увидеть за пешеходным переходом, я выставляю руку в сторону, в надежде на то, что какой-нибудь механизм остановится и подберёт меня.
Да и водителю я могу составить вполне хорошую компанию.
Вечереет, как никак.