Глубокая ночь. Возвращаемся с Дальнего Востока домой. До посадки еще около часа полёта. Под монотонный гул двигателей экипаж тихо подрёмывает в полутьме кабины. Только штурман пашет, как раб на галерах. Взяв на себя управление автопилотом и одновременно ведя связь с землёй, потихоньку рулю самолётом. После десяти часов в воздухе с двумя промежуточными посадками для дозаправки как-то скучновато, я вам доложу…
— Экипажу циркулярно! Кто знает, что такое суслонгер? — решив взбодрить народ, спрашиваю я по переговорному устройству.
Встрепенулись. Зашевелились. Посыпались предположения, подкупающие своей новизной.
Бортинженер сразу про своё, про техническое:
— Точно не помню, кажется, это заслонка на вспомогательной силовой установке.
— Нет, это какое-то национальное блюдо у северных народов наподобие строганины, — внёс свою лепту помощник командира.
Демонстрируя эрудицию, ему вторит бортрадист:
— Вроде это что-то из области компьютерной техники.
— Господа, как говорят в Одессе, мне с вас смешно. Другие варианты будут?
— А с чего ты вдруг этим заинтересовался? — вопрошает командир.
— Да вот, смотрю на полётной карте кружочек, а рядом напечатано — Суслонгер. Думаю, что это название населённого пункта. Решил с вами посоветоваться — отвечаю невинным голосом.
— Слушай, флагман, у тебя в роду евреев не было? — подкалывает командир.
— Нет, я первый, причём — бухарский. Таки да. Бегин — Рабин — Жилин. Улавливаете связь? Жаль только, в Израиле об этом не знают. Может, пожил бы, как белый человек. А то болтаюсь с вами в ночном небе, как последний поц.
Кабина взорвалась от хохота. Мне только этого и надо:
— Между прочим, джентльмены, через пять минут рубеж начала снижения. Хватит болтать ерундой, продолжаем творить невиданный полёт.