Декабрь. Тринадцатое. Пятница. Вновь заканчивается очередной день. На улице никого, кто-то еще сидит в школе, офисе, а кто-то уже греется дома, шевеля красные угли в камине. Я накидываю на плечи легкую куртку и, несмотря на отрицательный градус, выхожу на улицу.
День умирает, в нем не было ничего особенного, но и плохого ведь тоже, и это надо ценить. Красное солнце еще освещает землю. Я не в силах остановить время, оно бежит со скоростью света, и вот уже «загорелась» полоса горизонта. Ветер вскружил снежинки, впутывая их в мои волосы, словно в паутину; солнце утонуло в море человеческих мыслей, страхов, глупостей; безразлично и невзрачно взошел диск луны, надев равнодушную маску – отражение улыбки солнца, как это любят делать люди, оставляя все чувства при себе, убивая их внутри.
Скоро настанет ночь, она разденет наши души и выставит их на мороз, напомнив о прошлых ошибках, невыполненных обещаниях, и мы не в силах справиться с этим. Остается лишь ждать, когда взойдет зимнее алое солнце и разбудит нас своими лучами, оповещая о новом дне и новых шансах. Ну, а пока остается ждать. Декабрь. Тринадцатое. Ночь.