* * *
Господи ты Боже ты мой, за что же я так попала?! Во всей нерезиновой, небось, семь миллионов мужиков вместе с таджикскими дворниками! И эти семь миллионов улыбаются мне в метро, и уступают место, и пялятся многозначительно, и зовут в кино, и болтают… а я вляпалась в какого-то глухонемого мизантропа с кислой рожей и кривой ухмылкой, который пялится вовсе не на меня, а в свой планшетник!
Даже если я на этот планшетник наступлю и выброшу на помойку, у него есть куча других девайсов на выбор… и он посмотрит на меня как на говно, вздохнёт и уткнётся в какой-нибудь другой!
За что ты ж мне его подсунул, Господи?!
Зачем я ему вообще?
Ах да, секс же.
* * *
Я его совсем, совсем не понимаю. А-а-а-а-а-а!
Вчера написал в скайп, спросил, чего я дуюсь, получил заряд эмоций из пушки, потому что я же не приехала к нему и все выходные страдала и мучилась, не спала и боролась с дурным настроением.
И думала: позвонить? Не позвонить? Написать? Не написать?
И он не писал и не звонил.
И вот вчера разродился: я же говорил, мол, что у меня конец квартала и работы столько, что прийти домой и упасть. И ещё: я устал от люде-е-ей, видите ли! Дурацкий социопат!
А тут я, вся такая-растакая, в неподходящий момент возникаю в его жизни и получаю то, что получаю. Ну я же что-то получаю, правда? Ведь правда?
А он — старый солдат и не знает слов любви, в смысле, не умеет сказать, что я ему нужна, но неужели я без слов не понимаю...
А я не понимаю без слов, да, такая вот я непонятливая дура!
* * *
Со мной надо говорить. Мне надо, чтобы была система «вызов-отзыв», а он всегда просто молчит, и все мои слова словно в пустоту падают. На самом деле, нет, оказывается, не в пустоту, но мне-то откуда об этом знать? Чего он такой сложный, Господи?! Или это я сама всё усложняю?
* * *
Я его боюсь. Или за него боюсь, не знаю. Я ведь какая бываю, когда человек мне симпатичен? На него же вываливается масса эмоций, прикосновений, нежности и ми-ми-ми. А он просто пугается. И сбегает. И мне от этого ужасно. Потому что я не могу с человеком быть по кусочкам — или он весь со мной, или всё, конец!
* * *
Ну и зачем я вчера к нему приходила вообще? Я пришла, а он сел и играет в свои дурацкие онлайновые игрулечки. В танчики свои! Как будто меня нет!
Я разозлилась и от злости уснула, а он принёс одеялко, накрыл меня и давай дальше играть.
Ну что это такое вообще, а?!
* * *
А секс… секс феерический, вот другого слова просто не подобрать.
Но не в сексе же счастье!
* * *
Его, оказывается, позвали в субботу в Переяславль на ролевушку, а он отказался, потому что меня ждал. Хотел поехать, но сказал — мол, моя девушка расстроится, и не поехал. Это я не от него узнала, а от его приятеля. А сам он мне ничего даже и не говорил.
Значит, он меня всё-таки ждёт?
И… я что, его девушка?
Не верю.
* * *
Как мне и его не утопить в эмоциях, и самой не захлебнуться? Вот сейчас сижу и сама себя мучаю. Если ему меня так много, то пусть я исчезну совсем. Висят от него сообщения в скайпе, а я не читаю даже. Нет меня. Пропала из эфира. Чистой воды мазохизм и вообще нелогично. Сама себя мучаю, ну не дура ли?
Как спасаться? Никак? Бесполезно? Само отвалится? Наслаждаться, пока ещё могу?
* * *
То, что его хотя бы немного волнует моё присутствие рядом, я узнаю лишь по учащению его сердечного ритма.
Ужас.
Докатилась.
Скоро буду давление ему мерить, чтоб узнать, что ему на меня не всё равно.
* * *
Написала ему в аську, что хочу цветочков, а он ответил, что я ещё ёлку не доела. Ну что за человек такой невозможный?!
* * *
Надо отключить эмоции и включить логику. Буду его изучать — может, и пойму. Раскручу на винтики. У меня и отвёртка имеется.
* * *
Розы.
Он подарил мне розы. РОЗЫ. Двадцать одну белую розу. И сказал: ладно, ёлку можешь не доедать.
Что это, Боже?!
За что это?!
Еду в метро, и все на меня пялятся. И улыбаются. И я улыбаюсь и прячусь в розы носом.
Нос мокрый, потому что я реву, а розы колючие.
Как он.
Семь миллионов мужиков в нерезиновой, и на планете, может быть, аж четыре миллиарда, а мне никто, никто не нужен, кроме этого глухонемого мизантропа с его кривой ухмылкой…
Спасибо тебе, Боже, за него.