И время замедляет бег,
и птица свищет в дымоходе –
когда прозрачный человек
в мой дом на цыпочках заходит.
Ему приятен лёгкий быт
рублём забытого поэта.
И потому он – сладко спит
на сложенных в углу газетах.
Часами рядышком стою,
понять глубокое пытаясь.
Кого-то в нём я узнаю,
а вот об имя – спотыкаюсь.
В мозгах витает: «Это – тень,
покинувшая господина
в туманно-беспросветный день,
в котором свет и тьма едины.
Она устала, как раба –
ничком валяться под ногами.
Уж лучше – дымкой в проводах,
и смутным пятнышком на камне!..
С тех пор неслышимо скользит
по городам и квёлым весям.
Былое вспомнит – погостит
у тех, кто ей добром известен.
Пустяк! – хитрющие замки.
Ничто! – цепочка в крепкой двери.
Там, где проходят сквозняки,
путь для неё всегда проверен».
Так думаю… бокал ситро
поднявший для глубокомыслья –
мол: «Жизнь устроена хитрО,
коль в очевидном нету смысла».
Стою над спящим в головах,
до боли в сердце вспоминаю –
плутаю в лицах… именах…
в тайге своей души плутаю.
А время – ускоряет бег.
Смолкает птица в дымоходе…
Встаёт прозрачный человек
и через форточку уходит.