Худ. М. Кагаров
О, Боже…
…И я уехал, покинул родное ущелье, и родной кишлак, и кишлачных улыбчивых от вечной бедности кишлачных друзей моих…
И я уехал, когда мой старенький письменный стол под ореховыми деревьями - а пребыванье в тени орехового дерева дурманит, опьяняет, как беседа с глупцом - стало бесконечно засыпать золотыми хладными листьями…
А осенний ветер-листобой-листогной стал уносить со стола мои – никому не нужные рукописи…
Только осеннему ветру нужны они что ли?..
Ах, ветер – ты мой хладный одинокий читатель…
И я устал убирать со стола палые пьяные листья и ловить уносимые ветром рукописи…
И я уехал…
А нынче, в городе пустынном вспоминаю листья летучие и ветер - читатель мой – и жалею, что уехал…
Там, с листьями летящими и ветром-читателем, не был я одиноким…
О, Боже… Боже…
октябрь, 2014