Ранней весной в понедельник лейтенант Ростислав Никитин — головная боль командиров, лётчик в третьем поколении и внештатный клоун в первом — после утреннего построения полка стоял на плацу в окружении своих товарищей. С мрачным выражением лица он внимательно разглядывал грязную лужу с остатками не растаявшего снега. Внезапно лицо его осветилось мыслью.
— Спорю с каждым из присутствующих на червонец, что я сейчас прыгну задницей в центр этой лужи, — облёк он свою мысль в слова. Присутствующие дружно заржали, но согласились.
Отойдя для разбега и издав что-то похожее на индейский боевой клич, Рост со всей дури, поднимая тучи водяных брызг и грязи, плюхнулся своей пятой точкой точно в центр лужи. Но и этого ему показалось мало. Для большего эффекта он ещё и лёг на спину. Публика рукоплескала.
Поднявшись и деловито собрав в шапку с каждого из зрителей по червонцу, Рост, роняя грязные капли с мокрой шинели, направился в кабинет командира эскадрильи.
— Товарищ командир, вот шёл, поскользнулся и упал в лужу. Разрешите пойти домой, обсушиться.
— Головой не ударился? Руки-ноги целы? — участливо спросил комэск.
— Да что со мной будет? Шинель только придётся отдать в химчистку.
— Ну, иди, только аккуратно, больше не поскользнись.
И под завистливые взгляды сослуживцев Рост не спеша побрёл домой похмеляться.