сухой сезон

Жгут саванну. Жгут травы, чтобы земля стала ещё  плодородней. Выжигают. Мне 9 лет. Я наблюдаю, как мальчики караулят у норок мышей. Преследуемые жаром и дымом, несчастные маленькие создания, выскакивая из своих домов, оказываются на остриях костных игл, попискивая и хватаясь лапками за воздух. Сегодня вечером мальчики их зажарят и съедят. Я тоже попробую. Мне понравится вкус. А  сейчас всё горит, и  в расплавленном воздухе лениво танцуют перья пепла, серебром оседая на  тёмных лицах жителей окрестных деревень. Взрослые и дети наблюдают за тем, как насекомые, грызуны, змеи, антилопы, ящерицы всех размеров, опалённые, мчатся прямо на них, в ужасе, надеясь на спасение. Я смотрю на старуху и вижу, как её глаза слезятся или от дыма, или от боли, которую она с недавних пор разделяет со всеми гонимыми. Мне не страшно. Всё вдруг зависает во времени. Cкорость, с которой обыкновенно происходят такие события, превращается в тягучую вязь сиюминутной истины. Каждая деталь разворачивающейся передо мной драмы выделяется и становится для меня важной информацией. Мальчик возле зарослей сахарного тростника палкой, на расстоянии, добивает обожжённую змею. Любопытство, торжество и страх рисуют на его лице самую жуткую на земле  улыбку убийцы, которому нравится наблюдать смерть и страдания того, кого он когда–то боялся. 2008(отрывок)