Ну, что ты злишься! Я пишу! Но расползается бумага.
Она слабее, чем утрата, – и… прорывается пером.
Я слёзно первых пол-листа мараю почерком во благо,
Но получается, однако, большая клякса на втором.
И новый лист карандашу я подставляю, чтобы резко
Он разбросал мою одежду по белой простыни-холсту…
Одна беда – один ко ста!, что принимая всё за пьеску,
Изобразит меня как пешку, а целый мир – как пустоту.
Уж лучше клякса… Но в цвету!
30.10.2014