Я листаю, пустую книгу. Знаете, это так странно, когда перед глазами мелькают чистые, снежно-белые листы, вместо исчерченных орнаментом строк, нумерованных страниц. Страницы мелькают, и ничего на них нет. Никто не потрудился оставить на них след своей мысли.
Но это даже хорошо. Значит, эта книга моя. Мне кажется, что девственно чистые листы отражают мои мысли. Зачем их записывать? Они ведь меняются. Они разные. И белый глянец страниц меняет свое значение вместе с ними.
Мне плохо. Мне больно и тяжело.
Я листаю, пустую книгу.
Я знаю о чем она.
Эта пустая книга моя жизнь. Ничего в ней не было такого, достойного записи. Она пуста - моя жизнь. Не насыщенна, ничем не заполнена. В ней нет ни любви, ни горя, ни радости, ни цели. А о чем же еще пишут книги? Я недостойна записи. Я ничего не оставлю.
Светит солнце. Цветут каштаны. Жизнь размеренно движется вперед.
«Жизнь – это не те дни, что прошли, а те, что остались»
Эта пустая книга - моя жизнь. Моя судьба. Она не записана, ведь человек сам строит свою судьбу. Она чиста и бела – моя жизнь. У нее много листов, но хотелось бы, что бы это был свиток. Тогда бы не пришлось переворачивать страницы и забывать. Забыть ведь придется?
Это пустая книга.
И она не моя.
Она принадлежит каждому, кто сможет прочесть ее.
Здесь никто не оставляет своих мыслей. Здесь видят их истинное отражение.