Рыбинск. Июль четырнадцатого года.
В гостях. Из окна пятого этажа хрущевки виден большой двор. Мальчишки лет десяти - двенадцати и подростки время от времени гоняют мяч. По вечерам, бывает, к ним присоединяется полупьяная гопота. Поджарая. В футболках, или коммунальных майках.
Эти бьют по "пузырю" как попало. Вот один "запендюрил" мяч на тополь. Пытаются сбить камнями, палкой. Не получается. Стоят хохот, крики и мат. Наконец, подсаживают одного пацана на нижнюю ветку. Мяч высоко. Смельчак лезет почти до самой верхушки. Сбрасывает. Игра продолжается.
Сегодня, прямо под моим окном, расположилась другая компания. Сидят на тарных ящиках, за столом. Когда-то - теннисным. Одну его половину кто-то давно спер на дачу. Компания сидит за оставшейся.
Играют в карты. Время от времени звучит торжествующее "Очко!" А в промежутке - крики, смех и опять же - мат. Вот тащится к столу маленькая пьяная сухая баба, лет сорока. Хриплым голосом выкрикивает: "Мишка, урод ё****й! Если ты, сука, еще раз заматеришься, я башку тебе разобью!"
А Мишка, сын лет двенадцати, ничего не слышит. Он весь в игре. Глаза горят. Еще секунда и он орет:"Пиз**ц, гондоны! Очко!"
Пока вот так, или примерно так, выглядят дворы нашей глубинки летом.
- присутствую и на стихи.ру