Остывающей осенью, когда в саду я собирал рифмы, меня исподтишка колола малина,
невозмутимые ветки хлестали по лицу, насмешливые яблоки были кислые или
завоёванные нахальными червяками, и вообще, небо отвернулось от меня своей
синевой и юный дождик моросил настойчиво, но робко.
Я бросил корзину с яблоками и с пригоршней мокрых рифм побежал домой.
Напившись чаю, я уселся ваять лирические откровения, но строка не шла, а рифмы
разбежались и попрятались.
- Мы боимся дождя, мы слишком нежные, - прошелестели они юбками в ответ на мои
грозно сдвинутые брови.
- В моём доме вас никто не тронет, выходите сейчас же! - повелел им я.
- Дождик устроился и пляшет у тебя в голове, - пропели невидимые рифмы. - Укрой
нас от него.
Я тут же вытолкал незваного танцора за порог, предложив ему прийти завтра, ведь
это проще, чем искать рифмам разноцветные зонтики.
И всё.
02.10.2014г.