С каждым не написанным стихом
Я старею. Чуточку, возможно –
Но старею; в мороке глухом
Покрываюсь паутиной, словно.
Ну, и что, что капельки дрожат
В кружевах изысканных сплетений,
Я-то знаю, как в ночи горят
Яхонты твоих прикосновений.
Не написан стих – безмолвье чувств.
Значит, просто что-то обмелело…
Улетела паутинка – вот в чём суть!
И от новости такой я обомлела.
Как она, не развязавши узелков,
Долетит туда, где есть свобода?
Или сетчатой вуалью вещих снов
Дорисует прожитые годы?
И от отчасти надуманных причин
Растечётся вяло и устало,
Проникая мне за воротник,
Невозможность всё начать сначала
25.10.2014