Поздний вечер. Степной посёлок. Железнодорожная станция. Сильный ветер загоняет меня в тамбур. Считаю секунды до отправления, гонимый желанием спрятаться в тёплом купе от холода и ветра. По ступенькам поднимаются в вагон трое в милицейской форме. Неряшливый внешний вид, устойчивый запах перегара не внушают доверия к вошедшим.
—Предъявите билеты или другие проездные документы, - требую я.
—Я ты кто? - грубо отвечает один из вошедших.
—Проводник этого вагона...
—У тебя на лбу не написано.
Дикий хохот троицы начинает раздражать. Повторяю требования.
—Мы с проверкой пойдём по составу, - самый здоровый подходит вплотную ко мне.
—Ваши документы и маршрут! - я преграждаю вход в салон.
—Ты чо, мужик, не понял? - рычит здоровяк.
Ставлю ноги чуть шире плеч, принимаю твёрдую стойку. В такой позе легче сносить удары. «Бугай» пытается отбросить меня в сторону. Не получается. За спиной здоровяка мелькает кулак. Получаю удар в нос. Небольшое замешательство. Пьяные менты успевают схватить меня и заковать в наручники.
В отделении я превращаюсь в «очередного клиента». Идёт интенсивная обработка моих мозгов:
—Или ты пишешь чистосердечное признание в оскорблении сотрудника милиции, или мы шьём тебе безбилетный провоз большого количества пассажиров...
—Ничего я подписывать не буду, а безбилетники - забота ревизоров. Вы к ним никакого отношения не имеете.
—Не борзей, мужик! Мы с ревизорами всегда договоримся!
—Пошёл ты... - я еле сдерживаюсь, чтобы не разразиться трёхэтажным матом.
Удары сыплются один за другим. Неожиданно открывается дверь, появляются... начальник поезда и начальник местного линейного отдела транспортной милиции.
...Через сутки, следуя в обратном направлении, я снова встречаю ту же троицу. Абсолютно трезвые, в парадной одежде, они вежливо здороваются, без лишних напоминаний предъявляют проездные документы, приглашают в вагон-ресторан.
—Я с ментами не пью! - презрительно заявляю я и исчезаю в проёме дверей.
Больше я этих ребят не видел. То ли их уволили, то ли сами уволились...