Слева жили кришнаиты. Это подтверждал огромный, мастерски выполненный рисунок Кришны во всю стену трёхэтажного здания, и замотанный в простыню парень, сидевший на лестнице в позе лотоса. Справа скрипели на ветру остатки железнодорожного перехода. По всей его протяжённости было три деревянных будки для смотрителей, но Марко выбрал первую. Своё решение он никак не аргументировал, хотя я интересовалась. Когда я зашла, он сидел всё так же – на полу, весь в слюне, руки стянуты за спиной.
- Ну как оно? – спросила я, поправляя накрахмаленный воротничок его смирительной рубашки.
- Вчера приходил. Приходиииил! – протянул он с ужасом, почти провыл. Глаза у него как у совы – большие, круглые, каменно-серые, и зрачки всегда расширены на две трети. – Сегодня. Сегоооодняяя!
- Ну, ну. А я тебе поесть принесла. – Я уселась на единственную табуретку и протянула Марко белую матерчатую авоську. Из неё уже начало капать, не уследила, однако.
Я, наверное, никогда не пойму, как он это делает. Изгибается, шевелит плечами, лысая голова на тонкой шее, как лесная поганка под шквалом ветра, дёргается из стороны в сторону. Раздаётся неизменный хруст перенапряжённых сухожилий, треск ткани – и руки уже свободны. Я могла бы его не связывать, но он говорит, так удобней настраиваться на охоту.
В авоську Марко ныряет чуть не целиком. Только тощая тушка трясётся. С довольным урчанием вытаскивает мясо и начинает жрать, не отходя от кассы. Ест он очень противно, надо сказать, весь исчавкается, измажется, настоящая свинья. Я так не могу, мне надо, чтобы было красиво. Стол, свечи, белые салфетки с кружевами. И обязательно для каждого блюда свой набор столовых приборов. Как можно есть всё одной ложкой или вилкой, я не понимаю? Это же J'eder vua! Но Марко не переучить. Я как-то пыталась, так он мне чуть два пальца не отгрыз. Ну вот, опять вся рубашка в мутной крови. Мясо с душком – это вкусно, конечно, но зачем его есть сырым, я тоже не пойму. Ну да с Марко требовать объяснений…
С икрами и ступнями он разделывается быстро, а пальцы рук, как всегда, отгрызает и вешает над своим матрасом. Даже у такого, как Марко, есть тяга к прекрасному, вот мобиль себе сделал. Перед сном качает и смотрит. А в солнечные дни пускает зайчиков с помощью колец.
- Пойдём? На охоту. – Привычной радости в его голосе нет.
- Пойдём, - соглашаюсь я. Жить-то как-то надо?
Первым делом я оттаскиваю его от лестницы, ведущей к кришнаитам. Вроде взрослый мужик, а ведёт себя как ребёнок. Не может простить, что когда мы… хм, удалились из прежнего дома, вайшнавы не позволили собой пообедать. А кто бы захотел? И потом, у них же убеждения, как они увидят Радху и Вишну, если мы ими пообедаем? Идти надо в другую сторону, к развалинам прежнего дома. Марко звонко щёлкает зубами, но я к его оскалу привычная. Да и кто его кормить будет? Катя и Нарек предпочли раствориться в городе полностью, создали своё сообщество, встречаются в подвале и крутят мозги пятнадцатилетним девчонкам. У них и символ свой, с ними до ста не дотянешь. Райха и Темир в область уехали, вроде как там охотничьих угодий больше. Ну да Райха всегда горазд был мечтать, а Темира вообще не прокормишь. Нам же нужна сотня, только сотня. Аня где-то прячется, не найдёшь. А может, и сгинула уже, как остальные.
Если пройти мимо развалин нашего прежнего дома на юго-запад, можно выйти к трассе и поймать частника. Так мы обычно и делаем, но не в этот раз. Стоило мне свернуть в сторону дороги, как Марко повис на моей руке:
- Давай не пойдём туда? Не туда!
- Да прекрати ты бредить! – эта ситуация начала порядком меня раздражать.
Месяц назад мы охотились на трассе. Всё как обычно, Марко спрятался в высокой траве, я встала на обочине, подняла руку. Ждать пришлось недолго. Грязный, бежеватый жигулёнок с тусклыми круглыми глазищами на выкате. Хозяин был полный, улыбчивый и грубоватый.
- Эй, красавица! Что ты так поздно на улице делаешь? Не дело это! А вдруг нападёт кто? – зычно заголосил он и рассмеялся непонятно чему.
- С вечеринки возвращаюсь вот. Косплей, - пояснила я
- Чего плей? – не расслышал хозяин.
- Вечеринка такая. Костюмированная. До Чистопольской подбросите?
- Сколько?
- Две.
Хозяин вновь зычно рассмеялся:
- За две сотни тебя здесь только до окраины леса довезут!
- А сколько вы хотите?
- Четыреста, минимум.
Я сделала вид, что роюсь в карманах.
- Ну, триста восемьдесят. Глаза у тебя красивые. Шоколадку себе купишь в городе. – Мужик вновь рассмеялся.
- Договорились. Только я не одна, с другом. Марк!
Марко поднялся из травы. Выглядел он как обычно.
- Чегой-то с ним? – как-то совсем не весело поинтересовался мужик.
- Перепил немного, - пояснила я, опускаясь на потёртое сиденье.
- А с одеждой?
- Костюм. Говорю ж, с вечеринки. Хэллоуин скоро.
Марко нырнул назад. Хозяин какое-то время таращился на него в зеркало заднего вида, потом, наконец, перевёл глаза на дорогу.
- И где это тут вечеринки стали проводить?
- А, на развалинах старой психушки, - махнула рукой я. – Интересное место.
- Очень. - Хозяин замолчал. Он явно жалел, что решился нас подвезти. Марко нетерпеливо ёрзал сзади.
Мужик продержался два километра.
- Ребят, я тут вспомнил, мне заехать надо к другу в гараж… Подвеску поправить. Мы в городе уже, давайте дальше вы сами…
- Без проблем! – Закивала я. Мужик притормозил. Я открыла дверь, поставила ногу на дорогу.
- Эй, а деньги?
- Так вы же нас не довезли!
- Как это не довёз?! – возмутился хозяин. – Из глухомани вывез – вывез! Там с вами что угодно могло случиться. Так что плати, красавица.
Я достала купюры из кармана. Марко хищно усмехнулся. Вот сейчас…
Мужик взял деньги. В ту же секунду Марко бросился вперёд, одним движением перекусив жадюге запястье. Кисть руки упала на асфальт, мужик заорал. А пальцы-то не разжал, наоборот, сильнее стиснул. Точно наш клиент. Марко вцепился мужику в губы, с хлюпаньем оторвал их и, довольный, принялся жевать. На его бледном лице играла широкая улыбка, такая же, как когда он пускал солнечные зайчики из колец.
Мужик всё извивался, но не мог сдвинуться с места – запутался в ремнях безопасности, да и хватка Марко сулила ему перелом шейных позвонков.
- Ты притормози, куда разошёлся? - Я отрывала руки и ноги. Приеду домой, дам отлежаться и запеку с тмином и шафраном, м…
Марко завыл и попытался меня укусить. Я отпрянула назад и ударилась локтем о руль, вопль клаксона ввинтился в уши и оглушил Марко на пару секунд. Этого времени мне хватило, чтобы выкатиться из салона. Опомнившись, этот псих выскочил следом. Краем глаза я заметила у обочины ржавую арматуру, и это спасло мне жизнь. Зубы сомкнулись на железяке, раздался хруст, чешуйки ржавчины опали на дорогу, следом закапала кровь. С воем Марко отпрянул, зажимая рот ладонью, и что-то обиженно проворчал.
- Что-что?
Он выплюнул обломки зубов.
- Вот так-то. Сказала же – спокойней, дай мясо срезать! – Я вернулась к машине. Обиженный Марко принялся царапать на дверце порядковый номер добычи – 68.
С наступлением темноты город неуловимо менялся. Летом это было не так заметно, но с приходом осени через бамперы машин я всё чаще наблюдала морды драконов. Ну правда, похоже. Стоило представить на месте машины дракончика, и всё вокруг становилось сказочным. Чёрные и белые, красные и зелёные, маленькие и большие, они перебирали лапами так часто, что те сливались в движении по образу колеса. Люди не замечали. При свете я не замечала тоже. Но вот сумерки окончательно уступили место ночи, над заброшенной остановкой зажглись тусклые фонари. Они жадничали и не делились светом с улицей. Поэтому я увидела.
Это был большой пассажирский дракон. Красный, с прозрачной чешуёй на боках. Его глаза, горящие во тьме угольями адского костра, были заметны издалека. Тяжело пыхтя, дракон упёрся когтистыми лапами в дорогу и оставил в асфальте глубокие тормозные борозды метра эдак по три каждая. Распахнул клыкастую пасть, приглашая войти в себя, и нетерпеливо сверкнул дьявольскими глазами. Люди сидели на рёбрах и смотрели сквозь прозрачные чешуйки на ночные улицы. На этой остановке никто не вышел. Автобус с душой дракона отправился дальше. Внезапно Марко вцепился мне в руку и забормотал:
- Он сейчас придёт, он сейчас придёт, придёт, придёт…
- Успокойся! Слышишь, машина. Спрячься куда-нибудь, охоту испортишь.
- Это он, это он…
- Да кто он?! – я развернулась к этому придурку, чтобы отвесить ему затрещину, но вдруг Марко повис у меня на плече и, ткнув пальцем куда-то за спину, прошептал. – Прииизрак…
- Никаких призраков не бывает. Что ты несёшь?
- Это тот… Шестьдесят восьмой… - Марко шептал всё тише, уже практически лепетал на грани слышимости.
- Человеческие души не разгуливают без тел! – уверенно заявила я и обернулась.
На дороге стоял тот самый жигулёнок. Шестьдесят восьмой. Его глаза-фары выпучились, вспыхнули адским светом.
- Привидений не бывает…
Капот распахнулся, обнажая ряд острых зубов.