Мульт 1

Ночь. Пробивается сквозь грязную вязкую темноту  улиц  свет. Чистый и непорочный. Свет звёзд.

Помятый молодой человек выходит с работы. Внушительное здание, но внушительное и ослепительное только для дураков, оно пропитано торгашеством. Помят он сам, но не его костюм за пару штук баксов. Запрыгивает в одну из таких машин, увеличителей члена, к которой  кажется непременно должна прилагаться какая-нибудь сладкая конфетка. В комплекте. Пристёгнутая к бардачку.  Мчится к обители своего умиротворения. Бар,  где-то на задворках города, который явно и не подозревает о существовании подобных мест.

Напиваясь содержимым многоразовых бутылок, доползает не без помощи до своего корыта, припаркованного у ближайшего мусорного бака, точнее в нём самом.  Вырубается где-то между асфальтом и дверью в луже собственной блевотины.
Мимо проходила девушка доктор, примерно в том же состоянии, что и он в начале ночи. Странно, ведь человек спасающий жизни так никому и не нужен. Она не смогла его так оставить и на утро он просыпается у неё на работе.

Он приходит в себя. Непродолжительная беседа длиной всего в одно слово – бл*ть. Но вечером он возвращается. Забирает её и они проводят ночь вместе. С тех пор герой изображается перед ней всегда обнажённым. В своих мыслях, своих стремлениях, своих чувствах. Некоторая неряшливость появляется в его образе. Как признак некоторой радостности и свободы.

Но всё разлаживается. Он опять обрастает костюмом.

Ищет совета у матери. Приезжая, куда-то х*р знает куда, на Кудыкину гору. Всё рассказывает, говорит, что не знает, не знает, что делать. Мать без всяких слов даёт ему пощёчину.

Перед ней теперь он предстаёт совсем сопляком наивным и бескорыстным. Избавившимся от всякого эгоизма и алчности.

Возвращается к любимой. Перемены не могли, просто не могли не сказаться.

Финальная сцена. Герой просыпается. Утро. Подходит уже одетый к зеркалу. На нём обычные штаны и свитер. Но в зеркале позади виднеется прежний он. Стоит, как и раньше в стягивающем всё человеческое в невидимые путы костюме,  с прежней гримасой.  Он хватает ключи, поворачивается в его сторону, щёлкает пальцами, делая вид, что стреляет и выходит. Когда только тот вышел. Прежний он почти незаметно улыбнулся.  Будто поджидая свою вечную жертву.


Рецензии
Я иногда пишу картины и естественно даю им названия. Часто бывает, что само название работы нравится мне больше чем сама картина.
В вашем этюде мне больше понравилось название.Как выстрел. Мне самому неинтересны раненные души.
Одно время я с упоением читал книги Кришнамурти, особенно те,где он описывает сначала какой то пейзаж или встречу с кем то, а после пускается в длинные рассуждения о подлинном творчестве, свободе, о любви и т.п..
Часто мы описываем "жизнь в колеи, в луже, в клетке и т.п. В этом многие из нас очень искусны, почти как Гоголь в описании темных и серых персонажей. Это как сыграть на сцене пьяницу. Легко. Так как подобные "реальности",мы часто видели с раннего детства. Можно сказать "Мы отравлены дыханием этих персонажей".
А вот написать, сыграть, спеть что-то вопреки окружающей нас чернухи, невежества, непробудного сновидения,вот на что хотелось бы потратить свой талант...
У вас есть порох и все остальное...
Удачи!


У-Вей Сибу   20.01.2015 07:01     Заявить о нарушении
Спасибо. Даже не знаю могу ли не согласиться. Потому как сам так считаю. Писать простом и добром без всяких междустрочий это предел моих стремлений. Убегающая мечта. В частности, детские сказки. Пока же я просто пишу.

Семён Моркотыло   21.01.2015 15:59   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.